Год на небесах
Реально - два мира. Так и представляю себе: в комфортабельном салоне бизнес-класса сидят респектабельные господа, неспешно потягивают белое полусухое и изучают свежую прессу - Daily Mail, New York Times, The Guardian. Ведутся ученые разговоры ввиду грядущей конференции по борьбе со СПИДом, в салоне эконом-класса молодежь из числа туристов предвкушает веселый отдых на пляжах Малайзии...
В это же самое время, далеко внизу, на выжженной и разоренной земле пост-совка, в помоях, отбросах и хлюпающих грязью ямах ковыряются человекообразные существа. Устремив опухшие лица к небу и ощерившись желтыми фиксами, вожаки этого племени издают нечленораздельные звуки, вроде - "ыыы, сари, укропы!!! Хуярь, ребяты!!!". Пуск, вспышка - самолет стремительно несется к земле...
Ковыляющей походкой морлоки в засаленном камуфляже бродят среди обломков. Вожак стаи - бывший сельский механизатор с семью классами образования, не изъясняющийся ни на одном языке, кроме матерно-блатного, заскорузлыми пальцами подбирает с земли детскую игрушку. Лицо перекашивает гримаса.
Существо даже не было в курсе, что уже завтра его портрет украсит собой передовицы ведущих таблоидов стран, о существовании которых он прежде даже и не подозревал. В его сознании была РАСИЯ - хорошая и сильная, была - ОМЕРИКА - плохая и злая, была еще третья страна, возникшая по какому-то недоразумению - Украина. Голландия же, Малайзия - все это было слишком для него сложно.
Однако его лицо засветилось и там. Вот она - слава. Геростратова.
