Знакомство с бодуна.
Не вру ни в одной букве.Ехал я году в 2007-м на базу отдыха куда-то под Севастополь. Ну и получилось так, что за день до отъезда мы с товарищами серьёзно и с упорством пили до зелёных чертей.
Утро, поезд, голова размером с курятник, пакет с пивом позвякивает под столом, знакомлюсь с попутчиками. И напала на меня струя такая — общаюсь четверостишьями, которые мой воспалённый мозг рождает на ходу.
Минут через 15 заходит к нам в купе симпатичнейшая барышня (все на одну базу ехали) и по очереди со всеми знакомится. Один из моих новых собутыльников представляет меня:
— А это Данила, он у нас поэт, всё в рифму разговаривает.
Барышня окидывает меня критическим взглядом (а у меня рожа прям-таки в купе не помещается, бодунец фундаментальный) и произносит:
— Ну здравствуй, Данила. Может и про меня что-нибудь срифмуешь?
Ребята, я честно пытался промолчать. Но похмельсон говорил за меня.
И разверз своё абстинентное хлебало:
Познакомимся мы резво,
Ты прости, что слишком трезвый.
Кстати, на тебе надеты,
Трусики какого цвета?
И сижу, жду реакции. А она молчит. Ну, думаю, сейчас пощёчина, мои извинения благоухающие перегаром, ля-ля, три-рубля.
Она смотрит-смотрит и резко как Маяковский так ррраз:
Ты, Дань, неглупый парень, вроде.
Цвет «Не дала» тебе подходит?
Короче, не женаты.
