Мы родину называем «этой страной» и по-другому уже не можем. Она за холмом, за бугром, за спиной, больше мы ей ничем не поможем. Тлеет она почитай сто лет, горит изнутри, как гнилой торфяник. Батарея бухла на грязном столе, измочаленный кнут и пряник. Губы ее отдают в синеву, вязнет язык среди