sfw
nsfw

Результаты поиска потегуАндрей Скоробогатов

Дополнительные фильтры
Теги:
Андрей Скоробогатовновый тег
Автор поста
Рейтинг поста:
-∞050100200300400+
Найдено: 3
Сортировка:

Наседка из леса

Скатиться по лестнице с чердака; приоткрыть дверь, чихнуть от лучика солнца, упавшего на веснушчатую физиономию. Немного сыро, ветер несёт запах сена, машинного масла, опилок. Стальные, инородные небоскрёбы Надзирателей за лесом бросят блики на хутор, но до них далеко, как и до ближайшего налёта. Можно жить. И хочется жить.
Из сарая доносится хор наседок, они уже давно проснулись и ждут, когда им принесут корма, разольют по поилкам, возьмут на руки, потискают. Мама вот-вот крикнет из кухни:
- Ром, где шляешься, иди, собирай!
И побежишь на склад, нальёшь, потащишь бидоны густого стеллерового, которое молоковоз с берега привозит раз в неделю. Откроешь ногой дверь сарая, и семнадцать пар глаз уставится на тебя.
Наседки вопят, но больше не от голода, просто рады видеть. Трутся, щекотят усами, лезут на руки: погладь, почеши за ухом! И, конечно, поставишь бидоны, обязательно погладишь, почешешь. Обижать кормилиц нельзя. Рыжий Тишка полезет под крышку, норовя опрокинуть, но не успеет – тут же разольёшь. Наседки разделятся в четыре неровные линии по обеим сторонам кормушек. Лакают, мурчат. Кинешь корма Тишке – осеменителю положено отдельно.
Наконец, придёт пора собирать яйца в сумку: обычно бывает не меньше шести-семи за утро. Больших, разных – белых, чёрных, серо-голубых. Потом принесёшь домой, мама пересчитает, часть припасёт для Надзирателей, для себя, а из пары приготовит вкуснейший омлет. Ты пока соберёшь ценную шерсть, уберёшь лотки, проверишь воду…

* * *
Но нет, всё будет не совсем так. Пока мать не позвала, плеснёшь в бутыль молока и побежишь за ограду.
Исполинские яблони давно отошли, лишь иногда нога давит поздние плоды. Тебе нужны не они. Там, в овраге под старой корягой древовидной клубники живёт дикая – из крепких, пятнистых, пугливых, тех, что несутся лишь раз в полгода. Ты долго приручал её, она уже почти не боится тебя.
Приходишь: наседка на охоте, и ты осторожно приоткрываешь листья.
Не ошибся. В гнезде, свитом изо мха, притаилось два яйца – чёрно-белое и трёхцветное, пёстрое. Мальчик и девочка. Ты решаешь: девочку оставим лесу, а мальчика, как подрастёт, заберём себе. Построим свою яйцеферму, выведем новую породу на зависть соседям, обрадуем маму, и, возможно…
- Кыс! Кыс-кыс, Мурка! – зовёшь ты. – Я молочка принёс!
Но ответа долго нет, лишь шумит кронами пустой лес. Тебя пугает коптер, прожужжавший над тропой, ты бежишь назад.
Бросила? Звери? Подстрелил дрон-охотник?

* * *
Ты возвращаешься снова и снова, пока не слышишь, наконец, в ответ заветное:
- Мяу!
И ты счастлив.

Мальчик и Марсоход


Мальчик Миша мечтал о марсоходе. Мобильном, но мощном, метеоритоустойчивом, могущим махнуть между мегаполисами - мол, мало ли.
Мракобесие местного мэра мешало мечте. "Мальчик мал, - молвил мэр, мрачно мыля морду между meeting-ами. - Марсоходами могут маневрировать мамы, не малыши". Мимоходом мямлил о Матриархальных Моральных Мерах Марса, мешающим мещанам мечтать о марсоходах.
Миша меланхолично махнул механическим манипулятором-протезом и молча мелькнул мимо мэрского мордоворота.
Мелочность, мнительность и мозгоусугубительство марсианских местоблюстителей морщили малыша, моча мокрым мимику и мотая по мостовой. Мимопроезжающие марсиане в мини-машинах матюгали Мишу, мигая моргалками.
* * *
Модуль "Москва-5". Мама мешает молоко в мини-сепараторе. Марсианская "мультикорова", мимикрировавшая под московский мини-бар, мило мычит Мише.
- Марсоход?.. - мама, меркуя мордовыражение Миши, макнула в молоко мультикоровье "мясо".
- Мамо! Мерзко мне мракобесие мэра... - мальчик махнул манипулятором, маня и переходя на шёпот. - Купи! Не могу уже! Ну купи мне марсоход! Ну и что, что я киборг?! Хочу я, понимаешь, хочу как настоящий человек изъясняться по-человечьи, хочу свободы, в скафандре прошвырнуться по песочку родному марсианскому, да под солнышком, на волю хочется, свалить хочу из этого сраного городишки, не могу под кумполом проклятым я!!!
- Молчи, молчи!.. - мама с мышиным мнением мотает макушкой - мигают ли монокуляры-мреокли мэрских мерзавцев, моняторющих не-марсианская мову. - монолингвистика, молви "М-м", меньше мельтеши, мимо мрачные мысли...

Айфон и Ололо

,Реактор литературный,разное,Андрей Скоробогатов,рассказ,Истории,вечерняя нетленка


Крохотная избушка на склоне Холат-Сяхл, Горы Мертвецов, обдуваемая семи ветрами, распахнула двери перед Иваном только спустя семь минут ожидания, когда собака на цепи уже почти осипла от лая.
Лицо согбенного старца показалось скорее татаро-башкирским, чем северным, угорским. Впрочем, в его возрасте определить национальные признаки по чертам лица становится всё сложнее даже для опытного этнографа и ураловеда, каким был молодой путешественник. Сколько лет старику? Восемьдесят? Девяносто? Если его ученику, Леонтию, скончавшемуся на руках двоюродного племянника, было шестьдесят пять, то никак не меньше восьмидесяти, подумал Иван.
- Принёс? – с порога спросил старец.
- Да!
Иван, слегка замешкавшись, скинул объёмный рюкзак, продолжая придерживать одной рукой айфон.
- Шайтанское отродье! – внезапно нахмурился старец, выхватил айфон Ивана, положил поперёк ступеньки и со второго удара разломил напополам каблуком.
- Вы… вы что наделали?! – воскликнул Иван. Как и любой современный житель мегаполиса, смерть полюбившегося смартфона он воспринял как отсечение одной из конечностей. – Как… как я теперь?...
- Ты сюда фотографировать пришёл, или кого? – спросил дед, толкнул Ивана с порога и лязгнул затвором.
Иван сел на ступени, посмотрел на собаку. Собака, несмотря на гнев хозяина, больше не лаяла и не бросалась. Покрутил обломки телефона, выковырял симку. Вот был бы Android-фон постарше, подумалось ему, спас бы её и «эсдишку» с фотографиями. Впрочем, пока ничего особенного сфоткать он так и не успел – обычные, уже знакомые ему красоты северных гор, разруху окраин Ивделя и многочисленные фотографии с трассы. Да, лося ещё сфоткал, вот за лося особенно обидно. Фото избушки, снятое издали, залить в сеть он так и не успел, и, видимо, не успеет уже никогда – связь здесь почти не ловила, хотя прекрасно ловила в паре километров южнее. А второго такого раза, понял он, уже не будет.
Зачем разбивать было, зачем, недоумевал Иван. Видимо, магия Сорни-Най, владычицы здешних мест, понял он, препятствовала работе техники. Либо запрещала фотографировать её таинства. Потому и мобильной сети нет. Но зачем тогда было ломать? Почему нельзя было просто отключить, вынуть симку?...
Он даже не столько переживал про возвращение назад – на крайний случай о турпоходе были извещены спасатели. Больше всего Ивана беспокоила теперь перспектива остаться на ночь без крова над головой. Палатку, конечно, он тащить поленился, да и не влезла бы она в рюкзак – почти весь объём занимал кусок полиэтилена. Да уж, романтик, подумалось ему. Чёрт бы побрал эту всю авантюру – заявившийся откуда-то с северов умирать дальний родственник, "последняя воля", "учитель", странный груз, координаты… Впрочем, избушка эта действительно отсутствовала и на гугл-картах, и на фотографиях туристов, а она была! Как суслик: «Видишь его? – Нет. – А он есть». Значит, что-то в этом всём есть.
Начал накрапывать мелкий не то дождик, не то первый в сезоне мокрый снег. Иван накинул капюшон, машинально хлопнул по карману, проверяя, на месте ли айфон, чтобы сфоткать ещё один вид Горы Мертвецов, но нащупал лишь осколки, и вздохнул.
Пусть это будет сакральная жертва, вдруг решил Иван. Специальная жертва для Сорни-Най.

* * *
Прошёл, наверное, час, прежде чем дверь сзади снова скрипнула. Иван поднялся, но дед молча прошёл мимо него, словно не замечая, к деревянному сортиру, стоящему в трёх метрах. Собака снова почему-то начала лаять.
Когда дед вышел из уборной, он всё же словно нехотя бросил взгляд на Ивана и снова спросил:
- Принёс, значит?
- Да, всё принёс, - уже немного грустно, без прошлого энтузиазма сказал Иван. – Градусники ртутные. Радиатор от кулерного процессора. Кусок армированного полиэтилена и скотч. Монетки. Мне Леонтий Крисандрович про вас сказал, я и…
- Я уже понял, что это он. Нездоровилось ему, думал, лечиться в город поехал, а он... Эх, сколько мы с ним налетали! Заходи, что уж.
Иван зашёл в избу. Внутри оказалось не настолько по-вогульски дремуче, как он предполагал. Обои на стенах, новенькая газовая плита с баллоном. Над столом – странное не то пластиковое, не то металлическое круглое кольцо с блестящим блоком питания, посередине которого висит настоящий шаманский бубен. Небольшой, но ЖК-телевизор, на втором столе - ноутбук. Это в восьмидесятилетнем-то возрасте, в такой глуши! Постойте… ноутбук, телевизор. Иван остановился как вкопанный.
- Что смотришь? Не видал такой техники, да? – дед, ставивший тем временем чайник на плиту, хитро прищурился и засмеялся.
- Это - компьютерная техника. Техника цивилизации. Такая же, как мой айфон. Зачем было его ломать?!
Дед деловито достал из шкафчика большой бумажный бланк, положил на стол, протянул ручку. В заголовке значилось «Заявление на предоставление доступа к государственной тайне, I уровень доступа – совершенно секретно».
- Восемнадцать рублей не забудь за бланк отдать. Потом спецпочтой ещё посылать, ну это я из своего кармана. И градусники высыпай давай, я ртути третий месяц жду, у меня заканчивается уже.
- Постойте! Так вы… вы из органов?!
- Слышь, пацан! Да, из органов, у меня тут, между прочим, полигон исследовательский. Ещё с пятьдесят девятого года, да. И ты пришёл сюда работать. Сам пришёл, добровольно! Ты серьёзно считаешь, что после случая с дятловцами об этой технологии рано или поздно никто бы не узнал?
- Но как же… древние веды, Сорни-Най, шаманские легенды? Я не за тем шёл сюда, чтобы оказаться в лапах…
Дед тем временем деловито направил камеру ноутбука на парня, снял его фото, потом ловко обмакнул палец Ивана в чернильнице и приложил к полю на бланке. Иван вздохнул и начал заполнять бланк.
- В чьих лапах? Кровавого режима, хочешь сказать? Ты не переживай. Технология действительно древняя, шаманская. Всё под контролем. В ненавистном тебе «режиме» об этой технологии знает только главнокомандующий и пара офицеров генштаба. Ну и пятеро пилотов вроде меня. Ещё двое на Таймыре и двое на Чукотке. Ты, айфонщик, представь, насколько всё это просто, представь, что будет, если узнают миллионы или даже тысячи? А? А за океаном если узнают?
- Ну...
- Бардак полный будет! Не готово общество! А айфон я твой разбил, потому что в ём слежение и запись траектории по спутникам записывается. Даже когда он показывает, что связи нет. Ты потом над городом пролетишь – он всю накопленную телеметрию твою и передаст. Думаешь, западные товарищи не заинтересуются, с какой скоростью ты перемещаешься? Всё, парень, привыкай, будешь ты теперь без айфона. На всю жизнь. Сам же пришёл? Сам. Не волнуйся, интернет у меня тут есть, спутниковый, по защищённому транку. Но пущу тебя только после проверки!
- Что это за кольцо? – кивнул Иван на стену, уже догадываясь.
Чайник на плите тем временем закипел, дед снял его прихваткой, залил в пузатом керамическом собрате ароматный чай с лесными травами. Стало намного уютнее.
- Глушилка это. Обычный стационарный отечественный блок установления радиопомех. Ты, поди, есть хочешь с дороги?
- А где?...
- Да тут, в сарае, под лапником лежит. Завтра вытащим и до Австралии сгоняем, сегодня погода не очень. И дыру надо залатать, под дождём скотч не будет липнуть. Я же с августа не летал, как только при посадке продырявил, всё снабжения жду. Только потом уж понял, что Леонтия больше нет...
- А как же?...
- Будет тебе Луна, - сказал дед. – И Марс будет, мы там как раз базу строим. Ну как базу, землянку. Полиэтилен, кстати, туда тоже закинуть надо будет. Через неделю-две. Ты не подумай, что я отлыниваю. Сам давно стажёра ждал. Напарника. Как зовут-то? Иван? Так, графа национальность... Пиши-пиши, не обманывай, у тебя от мансийца пара процентов! Ты, так получилось, первым русским будешь. До того всё наши летали, северяне.
- Летали!... - расплылся в улыбке Иван.
- А то! Ты что думал, айфонщик, "Юра, мы всё про..."? А вот и нет!

* * *
"Крепким и долговечным следует сделать корпус вимана, подобно огромной птице из лёгкого материала. Внутри надо поместить ртутный двигатель со своим железным нагревательным аппаратом под ним. При помощи силы, скрытой в ртути, которая приводит ведущий смерч в движение, человек, сидящий внутри, может путешествовать по небу на большие расстояния. Движения вимана таковы, что он может вертикально подниматься, вертикально снижаться и двигаться наклонно вперёд и назад. С помощью этих машин человеческие существа могут подниматься в воздух и небесные сущности могут спускаться на землю".
Самарангана Сутрадхар, пер. с санскрита.

* * *
«Пыщ-пыщ ололо,
Я водитель,
Я водитель НЛО».
Народное интернет-творчество.

Здесь мы собираем самые интересные картинки, арты, комиксы, мемасики по теме (+3 постов - )