Волтэмская история
***
Часть 1
***
- Эй, прекращай свистеть. Сколько раз говорить, в машине нельзя – все деньги высвистишь, Ларссон.
- Не называй меня по фамилии, у меня имя есть! Мы тебе не в дурацком кино про детективов.
- Прости, просто это какая-то старая привычка. Такая же старая, как я. У тебя красивая фамилия, кстати! Да и вон, в армии сержанты вечно рядовых по фамилии кличут.
- Мы не в армии, к тому же, мы с тобой почти что в одинаковом звании, мадам старший детектив.
- Всё же старший. К тому же, и тебя я тоже старше.
- Ну и что? Каких-то там двадцать лет! Подумаешь.
- За двадцать лет может целая жизнь пройти.
- Ага, от рождения до разочарования.
- Это ещё почему?
- В смысле?
- Почему – именно разочарования?
- Да просто вчера Филберт рассказал занятную историю про разочарование. Короче, он значок свой где-то заляпал, я ему сказал, что полицейский значок не хухры-мухры и надо хранить в чистоте и сохранности, короче, вот он и выдал. Говорит, был у него как-то знакомый коп, у которого тоже при себе постоянно значок имелся, не полицейский только, а такой, странный – в виде какой-то рыбки с какими-то иероглифами на брюхе и вместо глаза у неё звезда. Фил его как-то спросил, что это, типа, за брюлик такой на кармане у тебя? А тот ему целую историю выдал. Типа, когда-то он в детстве ногу сломал, когда ему было лет шесть или десять, и очень по этому поводу расстроился, потому что не мог гулять с друзьями, лето, велик, ну, всё такое прочее. И он как-то сник, все игрушки забросил, телек не хочет, читать не хочет, рисовать не хочет, совсем, в общем, депрессняк у ребёнка. Короче, чтобы как-то утешить пацана, его папаня дал ему этот значок. Вот, говорит, надень, он тебе поможет – раны залечит, мол, выменял его у китайского колдуна на последние кровные. Ну, ребёнок же, поверил, и как-то приободрился, и, видимо, ему позитивная энергия быстрее ногу срастить помогла. Тот решил папке значок вернуть, но папка его попросил у себя сохранить. Мол, он не только волшебный и в трудную минуту помогает, но и типа путь к волшебному сокровищу указывает, когда глаз загорится – вот там и копай. Носи, вроде как, авось разбогатеем как раз и из долгов вылезем.
- М-да, мне бы такой.
- Да подожди, короче, парень значок взял и гордо носил весь день, поглядывая, а вдруг реально глаз засияет. А на следующий день папашку по асфальту тягачом раскатало, неудачно поскользнулся, из бара выходя.
- Ужас! Вот и ходи теперь по барам…
- А ты и не ходи, там дорого всё.
- Я и не хожу, я просто так сказала. У меня для таких вещей мастерская имеется.
- Мастерская по производству пьяных ворчливых старух?
- Э!
- Да шучу, шучу. Меня, кстати, всегда забавляло, как в кино обнищавшие или там уволенные идут нарезаться именно в бар, типа, эй, у тебя ж денег нет!
- То ж кино. Да и одному пить очень тоскливо. И короче какая-то история не слишком правдивая.
- Ну, не в этом суть. Так вот, короче. Мальчишка, естественно, в дикой печали, всё этот значок постоянно в руках вертел. И, короче, стрельнуло ему в голову разыскать этого китайского колдуна. Авось он ему силу значка раскроет и папку воскресить получится. Весь город не по разу обежал, до всех докопался, никто про значок и знать не знал. Говорит, его даже в соседнем городе как-то поймали – сбежал туда новых людей искать, чтобы допрашивать про значок этот. Может, и в полицию поступил, чтобы искать ниточки к колдуну. Короче, много лет прошло, как раз порядка двадцати, он не упускал случая показывать встречным этот значок, вдруг знают что-то, пока в каком-то китайском ресторане в каком-то крупном городе официант ему не сказал, что это был жетон на скидку в одной из сгоревших забегаловок китайской еды неподалёку. Типа, лет тридцать назад работала – если периодически там еду покупаешь, тебе дают такой значок, показываешь его и тебе дают скидку или печеньку бесплатно, как повезёт. Вот и всё. Папанька видимо туда ходил когда-то, а потом переехал, вот нашёл в загашниках своего гаража эту рыбку, заколку припаял и всё – волшебный значок готов. Двадцать лет парень потратил на поиски какой-то ерунды, вот разочарование-то было.
- М-дааа уж. Ну, доля волшебства, наверное, всё же имеется?
- Какого волшебства, ты что, это же просто жетон?
- Не, ну, связь с отцом, например, многого значит. История. У него, наконец, цель в жизни была, человеком стал, а не загубил свою жизнь.
- Это да.
Стандартный для отдела расследований Форд Краун Виктория цвета мокрого асфальта мчится по лужам Форэст стрит прямиком к городской границе. Закатное солнце ласково щекочет персиковые облака после дождя, да и в целом весьма прохладно, поскольку наступающий октябрь не оставляет никакого шанса на жаркие деньки бабьего лета. Всё, кончилось тепло, зима наступает. Некоторые лужи уже начали наполняться пожухшей опадающей листвой, деревья постепенно лысеют, пейзаж готовится налиться самыми яркими красками, которые на несколько месяцев скроют уныние от тишины Большого Бостона, чтобы вскоре замереть в безмолвии, местами заляпанном зимней грязью, а иногда даже снегом.
В автомобиле всего двое: водитель – худощавая женщина, с наполовину седыми волосами, завязанными в пучок, с острым носом и острым взглядом проницательных зелёных глаз, утонченными чертами вытянутого лица и подтянутой высокой фигурой, до сих пор стройной и сильной, не смотря на возраст; пассажир – смуглокожий темноволосый кудрявый мужчина 35 лет, с постоянной ухмылкой на пухлых губах и весёлыми карими глазами под густыми бровями, открыто смотрящий на этот серый мир, ища в нём позитив.
Машина влетает на Метрополитен Паркуэй и вид пошарпанных домиков сменяется чёрными стволами деревьев, сквозь которые игриво улыбаются последние лучики света этого дня.
- И какого чёрта нас потребовалось дёргать в Белмонт? Что там, своих детективов нет? – возмутился Стив.
- Слушай, их там всего четыре человека, а нас – целая орда. К тому же, ну что такое работа для детектива в Белмонте? Кошку пропавшую найти? Ключи от гаража?
- Хе, ну, случаются же и там всякие непотребства.
- Бывает, но мало. У нас всё же побольше. К тому же, видать, там что-то серьёзное случилось.
- Типа, случилось что-то серьёзное, поэтому вызвали именно ТЕБЯ, да? Ха-ха-ха.
- Не смешно. Я правда много чего повидала, да и служу поболее твоего, сынок. Уж что в Нью-Йорке доводилось разгребать, я тебе даже рассказывать не буду, а то потом не уснёшь.
- Дааа, уж ты баба с яйцами, Би! Да не, ты вечно ведёшь себя как мужик. Я всё думал, чего все с тобой мирятся, да и вообще с тем, что какая-то баба – аж целый СТАРШИЙ детектив. Да всё потому, что ты и есть мужик, Би, мужик в юбке! Ха-ха-ха.
- Ой, иди в жопу, Ла… Стив.
- Ха-ха-ха. Про ругань мы вроде тоже говорили, а? Может, заключим пари?
- Какое?
- Ты держишься трое суток без ругани, выигрываешь, скажем, пятёрку. Ругаешься – пятёрка мне, а? Идёт?
- Ну нахер! Ещё чего, фигушки. Ругань – моё второе имя, так что, иди в жопу.
Форд сворачивает на Конкорд-авеню.
- Как думаешь, старпёры ещё играют? – спрашивает Стив, пялясь на опустевшие газоны Белмонт Кантри Клаб.
- Конечно играют! До декабря, бывает, клюшками своими херачат, успевай уворачиваться только..
- А ты, однако, в курсе гольфа, э?
- Я ещё не настолько старая. Да и скука это смертная. Приехали.
Въезд на старый карьер перегораживает полицейская машина Белмонта, стоящий рядом молодой коп заметно оживляется и подходит к водительскому стеклу.
- Удостоверение, пожалуйста!
- Ты новенький, что ли? Или у вас новый распорядок какой-то? Волтэмские детективы мы, вроде как ваши и позвали. Уж меня-то точно все знают у вас.
- Мэм, удостоверение.
Скривившись, Би протягивает пластиковую заламинированную карточку. WALTHAM POLICE DEPARTMENT. BLATHNAID WALSH. SENIOR DETECTIVE. Коп растерянно вертит её в руках.
- Блааа…. Бла.. Бл, Блатнн…
- Би, просто Би, не парься, - выхватывает та карточку из рук полицейского обратно. – Дай проехать, стемнеет скоро.
- Из Ирландии, что ли?
- Из Бостона, не слышно, «что ли», деланный несуществующий акцент? Заняться нечем «что ли»?
- Извините, мэм. Прошу.
Полицейский делает знак рукой, и машина несколько отодвигается, давая детективам место для проезда.
- Полудурки, ненавижу новичков.
- Ой, брось, БЛОНИД. Имя-то правда странное.
- Ещё раз так назовёшь – врежу. Моя мама так меня называла, когда я хулиганила. В поучительных целях. И вообще, я терпеть не могу, когда… Маааать твою!...
Открывающаяся перед детективами картина представляет собой настоящее поле брани. В ржавый плуг бульдозера, припаркованного рядом с остовом какой-то маленькой разрушенной постройки, прочно воткнулся автомобиль, из которого капли крови стекают в огромную лужу под водительским сиденьем. Там в неестественной позе сидит некто с простреленной головой.
- Так, давай разбираться. Вон, Джоунс бежит. Вылазь из машины.
- Добрый вечер, детективы.
- Привет, Коди. Что, жарковатый денёк выдался?
- Да, уф, мэм, это точно. Посмотрите, тут у нас первый, всего семеро.
- Семеро?
- Семеро.
- Теперь понятно, почему нас вызвали.
- Ну-ка, просвети, почему это нас вызвали.
- Да посмотри, Стив, семь трупов! Это же целая битва! Откуда белмонтовским, извини, Коди, (- Да ничего) знать, как с таким работать, у них же опыта с гулькин хрен. Вон, вон, глянь – карьер весь в пробоинах и половина машин сгорела, кажись, недавно.
- Да, мэм, там ещё чьи-то ошмётки остались и два обугленных трупа, причём, один конкретно так сгорел, а со вторым вообще всё непросто.
- А это что такое?
>
На здании кто-то болтается в петле, причём, похоже, его голова тоже прострелена, поскольку кровь из неё орошает землю рядом со входом.
- А это что-то непонятное, сэр, потому что он и повешен, и застрелен, хотя пистолет вон он, на земле валяется, как будто он сам и застрелился.
- Понятно, выясним.
- Там неподалёку ещё один товарищ валяется, ну как товарищ, эм, он это, он по частям там по всей крыше разбросан.
- Чего, блин?
- Ну одна нога здесь, другая там, как в сапёрской шуточке.
- Как-то что-то сейчас не до смеху. Целый-то хоть кто-то остался? У этого-то в машине, я смотрю, штырь через всю жопу, похоже, как-то он неестественно голову откинул, а спина прямая.
- Ну, там ещё девушка на диване лежит.
- Живая?
- Увы, нет. Кровища из башки хлещет, как будто неудачно упала и ударилась обо что.
- Так, понятно.
- Её, короче, ещё кто-то до нас одеялом накрыл, мы поэтому ничего не трогали, только осмотрели. В здании тоже полно интересного.
- Спасибо, Коди. Хорошая работа, можете домой ехать, только патрульного у ворот оставь, мало ли кто сюда сунется. Одно непонятно: что так поздно нас вызвали, ночь на дворе уж.
- Да чёрт его знает, спасибо, мэм.
Внутри здания управления песчаным карьером, на единственном диване, лежит тело мёртвой девушки, кем-то заботливо укутанное в шерстяное одеяло. Голова наполовину обрита налысо, хотя, судя по панковской одежде, это был её собственный стиль. Здание сверху донизу набито какими-то схемами, чертежами, бумагами, в особенности на столе рядом с диваном, в углу свалено несколько дизельных генераторов и бурильное оборудование. Второй этаж изобилует взрывчаткой и вооружением, похоже, что здесь готовились, как минимум, к какой-то войне, тут же и всяких медикаментов было в достатке и разнообразной электроники.
- Короче, Стив, у нас дооооолгая ночь впереди, иди найди себе и мне кофе, писать на чём из машины принеси и чем тоже, будем всё описывать и строить первичные догадочки, что к чему и почему.
- Есть, мэээээм, а я-то думал сегодня с оттягом посмотреть футбол.
- Да какой футбол, когда тут такое. Ух, даааа, вот это вечерок. Но сначала надо найти укромное местечко.
***
