Рожденные для смерти
Жанр: темное фэнтези, короткий рассказ.Земля, изуродованная столетиями гнета Проклятия, жадно впитывала последние лучи умирающего красного Солнца. Его света едва хватало, чтоб разгонять холод, сковавший пустошь. Пустошь мертвую. Жизнь уже давным-давно покинула эти места, поглощенная фанатичным желанием одного существа. Желанием о вечности. Вечности для себя. Вечности, даже ценой конца для всех остальных. Сквозь пустошь уверенно брел один единственный странник. Единственный нарушитель покоя. Единственный огонек жизни. Его путь лежал сквозь останки древних городов. Руины величию. Памятники гордыне. Но недолго им осталось. Ничто не в силах противостоять Проклятию. Ни живое, ни земля, ни камень. Ни Солнце и Звезды. У Путника была цель. Стремление. Долг. Клятва. Путь его вел к истоку Проклятия. К черному магу, имя которого стало первой жертвой ненасытного голода темной магии. Безымянный и забытый, он существовал лишь одним желанием. Одним стремлением. Выжить. Пережить. Стать последним. Он отнял все у всех. Последний царь умирающего мира. Маг смог взобраться на самую вершину. Не обошла стороной его жадность и Путника. Он так-же стал Безымянным, так как больше не было смысла в именах. Он так-же стал Забытым, так как больше некому было помнить. У Путника остался лишь долг. Он не мог никого спасти. Он не мог ничего исправить. Но он должен был дойти. Не ради себя, не ради людей. Ради Мира. Дома. В Путнике не осталось места ненависти или злобе. Не они правили его клинком. Уже нет. Остался лишь невыполненный долг и обещания, данные мертвецам и далеким богам.
Боги. Не способные устоять перед голодом Проклятия, они погасли. Один за другим. А вскоре после богов Проклятие поглотило и их последователей. Остался лишь Путник. Но и он уже забыл имена и лики божеств. Как забыл он и многое другое. Как забыл времена до Проклятия. На его глазах мир медленно, но верно обращался прахом под неумолимым гнетом злобной магии. Он знал, что были и другие люди, что противостояли Проклятию. Знал, но никак не мог никого из них вспомнить. Все, что он о них знал, было то, что они не справились. А это значит, что он должен справиться. Не ради себя или почивших мертвецов. А ради будущего. Не весть какого хорошего, но хоть какого то.
Его путь лежал через руины бывшей столицы. Когда-то ее называли ярчайшим камнем в короне императора. Но не осталось ни императоров ни царств. Покосившиеся, потрепанные Проклятием статуи великих героев прошлого провожали Путника безразличным взглядом. Когда-то их подвиги были важны, а имена гремели на весь мир. Но теперь они забыты, а их свершения обернулись лишь пылью на дороге. А столько возни вокруг всего этого было раньше. Пышные празднества, громкие речи. Хех. Все, что осталось от прошлого – это лишь покосившийся остов. Но и его время вскоре выйдет. Не здесь была цель Путника. Не на некогда многолюдных площадях, не в некогда величественном императорском дворце. Его цель была много дальше. Его цель мирно покоилась в последнем Узле Силы. И долгом Последнего Воителя было низвержение Последнего Зла. И нельзя с ним ни договориться, ни избежать. Остается только либо победить, либо умереть. Хотя нет. Остается только смерть. Сколько бы от нее не бегал. Сколько бы не сражался за каждый вдох. Уже поздно. Силы Энтропии неостановимы. Они в любом случае возьмут свое. А это значит, что остается только достойно встретить свой конец. Такова природа смертных. Они рождаются для смерти. Они живут для смерти. Само наше появление является одной из мировых констант, навеянных Энтропией. Главной силой, что заставляет что-то простое превращаться в что-то сложное. Молодое в старое. Слабое в сильное. Главный источник любого движения. Любого изменения. Любой эволюции. И это относится не только к людям. Появление всего живого – это лишь следствие этого закона. И именно этот закон заставляет Последнего Воителя идти ко мне, к Последнему Человеку. Хотя, сложно меня уже назвать человеком. Да, я им родился. Им я жил. И со временем я заметил. Заметил, как с каждой смертью чего-то живого, Проклятие усиливается. Сначала это было незаметно. Зима становилась чуточку дольше и холоднее. Дни короче. Урожай беднее. Мало по малу, но влияние Энтропии стало заметным. Люди назвали это Проклятием. Они боролись. Кто как мог. Я так же присоединился к борьбе. Некромантия могла отбросить Энтропию, запечатав и оградив ее. Но я не справился. Мой орден пал, мои ученики мертвы, а союзники стали врагами. И вот остался я один, не способный ни бежать, ни сражаться. А ведь шанс был. Но уже поздно сожалеть. Полное поражение. Вот и остается, просто ждать конца. Благо он не за горами. Последний воитель прошел сквозь пустоши, что остались от некогда великой империи и уже поднимался по стертым временем каменным ступеням храмовой лестницы. Да, Энтропийные силы сделали правильный расчет. Не важно, кто из нас умрет. Смерти любого из нас хватит, чтоб мир навсегда угас. А я даже не могу покинуть стены этого храма. Что за ирония. Гремя видавшими лучшие времена латами, Последний Воитель вошел в церемониальный зал. Но там его ждал не свирепый противник. Там его ждал всего лишь уставший человек. Проигравший задолго до прихода Воителя. Но не важно, кто он. У Воителя есть долг, и он его исполнит. Взяв в руки меч, Слуга Энтропии направился к последнему человеку.
- Что, даже сказать мне нечего? – сказал древний волшебник, глядя на воителя с грустной улыбкой. – В общем, ничего удивительного. Ладно, заканчивай уже и смот… - один резкий взмах меча срубил голову древнего мага. Тело рухнуло, будто марионетке обрезали нити. Не успела голова коснуться пола, как тяжелый сапог раздавил череп, обращая его содержимое в кашу. Воитель почувствовал, что что-то изменилось. Тишина казалась глубже. Тяжелее. Доспехи, до этого никак не мешавшие, стали давить и натирать. На ватных, подкашивающихся ногах Воитель побрел к выходу. Сердце тяжело билось в груди, перепуганной птицей рвясь на волю. Холодный и застоявшийся воздух забивал легкие с каждым вдохом. Неестественная тишина нещадно давила любой шум. Ни грузные шаги, ни скрип лат, ни тяжелое дыхание не могли соперничать с этой монолитной тишиной. Кое-как воитель добрел до выхода. Мертвая пустошь была укрыта тьмой. Тяжело опустившись на ступени, Слуга Энтропии начал жадно глотать воздух. Но и здесь он ничем не отличался от прогнившего воздуха древних руин. Он становился все гуще и гуще. Холоднее. Воитель чувствовал, как медленно утекает его сознание. Как окружающая тьма заполняет собой его разум. Как тишина поглощает мысли. «Вот и все». Это была последней мыслью, что успела пронестись в его голове перед тем, как огонек его жизни погас навсегда, поглощенный Проклятием. Энтропией. Неизбежностью. И вслед за этим огоньком, мир погрузился в вечную тьму. Смертные исполнили свое предназначение. Их роль сыграна, и больше в них нет нужды. Рожденным для смерти нет места в вечности.
